lunes, 29 de agosto de 2011

Morir.



Morir  es un desgarro en la placenta de la vida,
un nuevo nacimiento.
Las goteras son proyectiles incómodos
que desde el techo de su  maternal carpa,
nos golpean y licuan;
 mientras avanzamos por el lodo
 hacia la  salida de nuestros afanes.
Afuera nos aguarda una fuente  potable
y  un banco  a la sombra.

Fotografia y poema
Milagros  Morales.



sábado, 27 de agosto de 2011

Hoy.



Déjame hospedarme en ti.
Sentir tu respiración y tu calor como sábana.
Soy invisible pero conservo mi latido.
Mis ojos son ventanas abiertas sin persianas.
La belleza acaba siendo poso pausado,
una reminiscencia de exuberancia;
pero la plenitud se alcanza cuando,
se borra la angosta senda que la corona.

Cambio fachada por presencia.


*****


jueves, 25 de agosto de 2011

Experimento.

Quizá los precipicios éran placas solares o máscaras azotando como látigos
los metales forjados por la sed; o simplemente veletas
 oxidadas por el vértigo que convierte el poniente
 en una rapsodia enloquecida.
A veces los fantasmas son parte de nosotros,esa santa
 ebriedad donde flota la semilla, siglos enterrada,
la máscara de asombro que ni siquiera el mar de las edades
consigue calmar.
Pero ahí siguen gestando un embarazo múltiple
.sólo en el sueño brota la primavera encendiéndo las estrellas
 y los besos silvestre-
Nada es etrerno pero tampoco vano; todo tiene su instante
 que rompe su placenta y cada segundo es una solemnidad
que busca el pétreo silencio,la diadema auscultante de los asombros;
aún sabiendo que nunca será reina la consciencia
ni la voz donde duerme el clamor inexistente.
El calor de la tormenta asfixia mi resistencia y vuelve a rugir
como si fuera la primera noche del mundo.
Quizá el agua consiga despertarme pero será un volver en mi  violento;
 los signos  de los tiempos no encuentran su nombre
y se ocultan en el delirio sostenido.
Urge una tregua para beber la vida fresca y trasparente;
esa extensión que se hace túrbida en el rejuego del placer;
solamente así las chimeneas darán humo con olor a romero
izando el estallido de los campanarios,y  el scherzo del trigo
 festejará la noche hoy  sombra sometida por el barro.
La luna seguirá siendo vigia del murciélago
y su homilia la cripta de esas flores impresas en la cal
retenidas por el fuego cercenado; porque siempre hay un poema oculto
presidiendo la fontana inexistente y la pasión del fuego embalsamado.

Jose Angel Marín Ibañez y Milagros Morales García.
Él de Morata y yo de Tarazona.

 
Espero que os guste este experimento

sábado, 20 de agosto de 2011

De vez en cuando.

De ves en cuando  las nubes
descienden y sus estratos
me atraviesan como puñales;
pasan de largo, pero me
dejan heridas de ausencias
que enfrían la vida.
Mi sangre se empantana
con el escalofrío del sin deseo;
mis ojos vuelven a ver espectros
en la añoranza;
la brújula se vuelve loca
entre maletas incompletas
y relojes demasiado impacientes.
Me quedo en el andén
de una estación apuntalada
esperando sin espera.
Me olvide tomarme las pastillas de la vida
y ya no suenan  campanas
que me hacían brincar como chotilla
moviendo la quietud de la hierba.

jueves, 18 de agosto de 2011


 
Inventaré palabras sin barrotes,
sin ecos,
sin acentos.
Omitiré las consonantes fuertes
y la U por si te produce
...
claustrofobia.
Así dejarás de tomar tranquilizantes
y quizá hasta podamos
compartir la sombra.

Milagros Morales.

jueves, 11 de agosto de 2011

Emoción

Mi emoción se tiñe de distancia

rostro en la sombra

que me susurra al oído

ilusiones olvidadas.

En las hiedras de mi jardín

queda atrapada su esencia

y trepa hasta mi ventana

donde siento su beso.

lunes, 8 de agosto de 2011

Para Victoria



Para qué buscar  otras  fuentes
si la tuya personalizada 
-a la justa medida de mi mano-
 tiene el caudal  exacto de mi sed.

¿Para qué?

Todas son con aditivos,
 de manantiales privados,
o de acequias canalizadas.


La tuya es la única REGALO.
sin embargo a veces se me olvida
y noto mi desierto.

¿ Cuando me convenceré que sólo ella
 puede llenar mi cantimplora?

 Milagros Morales  García

domingo, 7 de agosto de 2011

Decadencia



Decadente sociedad
 que aplaude la injusticia
desde la barrera y los tendidos
a son de fiesta sin saltar al ruedo.
Decrépita  civilización
de pasivos espectadores
de la muerte y el drama,
que borra  huellas anteriores
para disfrutar del  nuevo sacrificio.

La sangre virgen derramada  
será el vino que os ahogue.
Vuestros cánticos serán lamentos.

 Para la puerta grande no quedarán hombros



Foto Goyo Hueso



sábado, 6 de agosto de 2011

El opio de las amapolas




Me parece un sueño que la pradera pajiza
 y desolada que contemplo
fuera mi cuna.
Ahora el viento caliente
arruga mis sábanas encogidas
y no puedo engañar  a ninguna nube
para hacerme un colchón más desahogado
que no raspe mi cubito supino.
Tengo un bombardeo  en mis oídos
de las voces de las  flores sin cenizas.
No puedo ignorarlo
 pero me adormece y me frena
el opio de las amapolas


Foto Goyo Hueso.



jueves, 4 de agosto de 2011

Imposible.


Plancho con vapor escorado
un mar de cadenetas.

Foto Goyo Hueso.









martes, 2 de agosto de 2011

Un misterio por resolver.




Comparto con gorriones mis viandas 
pero no consigo que me salgan alas.
¿ Será que están mal condimentadas?


Foto Goyo Hueso.