Metamorfosis del instante.

No le temo al olvido,

he descubierto que

tiene las manos ocupadas

y es  buen amigo de la evolución.

Un gran espejo donde me descubro

 a mi misma

y me cercioro de que nada

 es tan  fuerte como para tenerme.

Solamente  soy metamorfosis del instante.   

Cómo

Cómo convencer a mi corazón 
para que suelte el lastre y así volar con él. 
Mirar la vida con distancia y no sufrir más 
el desasosiego de girar en remolino,
sobre la misma causa, una y mil veces,
hasta quedar sin la conciencia exacta
para salir yo sola del dolor que me habita.

De qué manera puedo persuadirlo
para que deje de contar espinas
de esos tiempos que fueron y comenzar de cero.

Mi corazón es niño que se queda mirando 
un pastel y me olvida.

La dramaturgia sigue.

Me siento como si  este  decorado
 donde   actúo,
fuera a desmontarse en cualquier momento
y el escenario se quedara vacío;
solamente  con el telón bajado
y con  las bambalinas que ocultan la experiencia.

Y comienzo  a desprenderme con calma
ya no me sirven
todos los  personajes que interpreto;
.


Nacemos y morimos entre  aplausos,
 la dramaturgia sigue.

En el viejo molino
habitado por años,
 hierba oculta los restos
del camino trazado.

En el viejo molino
se siente aún el pasado
repleto de los ecos
de chiquillos jugando.
Marineros de río
son de juncos sus barcos
y ellos corren tras ellos
por la orilla descalzos.

En el viejo molino
ya no habita el verano,
ni el olor a pan tierno,
Todo se ha desconchado.

La historia a los sencillos
nos trata cual bastardos.

Eternidad.

 Recógeme  entre  vivos
lejos de telarañas,
 coronas de  cadáveres
o sillas invadidas
por el polvo de siglos.

Recógeme en los primeros brotes de la higuera.

Recógeme en la belleza que nace de dentro,
entre la estima,
detrás de mi sonora carcajada.

Mi eternidad  instante
- como cuando se juega-

Recógeme  en  abrazo tibio.

Huiré de toda  naturaleza  de diseño
  y viviré silvestre;
con la  misma intensidad con  que viven
  las  montesas encinas
-reflejada en el brillo de sus menudas  hojas-
ajenas  a la contaminación de  ciudades.

Disfrutaré del  sonido del río ,
el canto de las aves
y al zumbido de las abejas
alrededor del polen..

La visita del aire traerá
 esencias conocidas.;
lo demás me quedará lejos ,
 de largo pasará

En  lecho de  glacial enamorado,
  hallaré mi lugar.


Foto Goyo Hueso.

Confusión

Todo retorna: El banco sin sombra,
la espera vacía,
la palidez del árbol,
la realidad distorsionada.

No se que hacer
ante el cielo verde
sin pastos
que me nutran.

Como un circuito que se repite
vuelven los fantasmas con cuchillos
y mis laderas se llenan de amapolas.

Milagros Morales.

Foto. Goyo Hueso.

Duendes en la arena.

En la  arena
 vivimos la pleamar  desatada
con un exceso de hervor.

La victoria del mar intenta
 adivinar nuestra mirada,
nuestra actitud,
nuestro semblante;
pero somos
duendes en la arena
 hijos de noches
 con faros apagados,
con ansias contenidas,
con lujuria salada que  surfea
alboradas amargas.

Gracias por leerme.

Foto Goyo Hueso.

Con un hachazo

Con un hachazo.


Nos suprimió un hachazo,
nuestro entorno perdió la clorofila
y extendió el cielo todos sus ajuares
insuficientes para empapar la lluvia.

Nuestras raíces atrapadas al subsuelo
sostienen  la nada que nos duele.

 Sienten los efectos del hacha afilada.

Pero es tan intenso lo vivido,
que nos desintegraremos juntos
 mas allá de lo que fuimos y de lo que somos. 



Gracias por leerme.

Milagros Morales.



Gracias por leerme.

Milagros.


Foto Goyo Hueso.

Ser violeta.

Ser violeta , nacer entre las zarzas

en este abril extraño

donde la nieve con la flor convive,

y los corazones se vuelven piedras

que laten con el agua del deshielo.

Es inútil limpiar el cristal de la ventana,

pero florecen los manzanos,

y hay paisajes aún vírgenes

 con silencio

 donde la vida se oye

 hacerse y los charcos de arcilla son espejo. 

Gracias por leerme

Estos tiempos

nos expulsan como a las cigüeñas de las torres.

Intentamos perpetuar nuestra especie

fabricando los nidos

sobre postes de alta tensión

sin tener la seguridad de  que esto

hará a nuestros polluelos inmunes

a descargas.

Vivimos el final de algo

que caerá sin suelo,

 ante un horizonte  perfilado con  dilemas.

No tenemos más presente que hoy

 y  una luz interior que hace espejo

a  este  cristal con lluvia.

Gracias por leerme. Milagros.

Foto Goyo Hueso

Dicen que llegó la primavera.

Dicen que  comenzó  la primavera

 y si así  lo proclaman  será cierto,

hemos vivido un invierno floreado

y también nevó en las flores

 del almendro.

Parece que así ,

 las estaciones hermanadas,

 compartieran entre ellas 

 su abundancia

Han aprendido antes que el humano

  a equilibrar la balanza.

Dicen que la primavera llego ayer

y yo cuando se fue no lo recuerdo.

¡ Que importa el tiempo  que sea para ser !

Gracias por leerme. 

Caminos.

Caminos

Se van sucediendo los senderos

uno tras otro.

Todos parecen llevar al mismo destino,

pero el camino sigue

sigue

y

s

i

g

u

e.

Llega un momento en que te paras

-te quedas sin zapatos-

pero continúa, ahí, retándote

y tú no puedes dejar de mirarlo.

Lloras de impotencia

y te quedas rendida

en cualquier ribazo de los campos

teñidos con tu propia soledad.

Peregrina sin futuro ni retorno.

Gracias por leerme. 

Entre vías y esperas.

No  tienen

parada en mi estación

algunos trenes,

aunque esté  lista

para cualquier destino.

Cuando pude cogerlos

no era hora

en mi reloj biológico.

Ahora siento que estoy

desinstalada

entre vías y esperas.

Gracias por leerme. Milagros

En la sala de espera.

Hace frío, 
tanto,
que pensar estremece.


Con ningún abrigo
 entra en calor la incertidumbre;
no despierta la crisálida
con estímulos exteriores.


Es difícil entender el beso
de la nieve en el almendro,
pero habrá primavera por encima
de vencedores y vencidos.


Gracias por leerme. Milagros. 

Liberación.

No da calor la hoguera

cuando te aleja el humo

y se acabó la leña

con que la mantenía.

Mojo todas  las brasas

para que no se prendan,

no  preciso más lumbre

que la mía. 

Gracias por leerme. Milagros 

Amnistia

El vértigo

 hace precipicios en  mi estómago

e intenta  intimidar a mi razón;

pero yo sé  

que viví días de tregua

y en el simulacro de la  paz,

el sol acaricia en las tardes amarillas.

Pactaré de nuevo

una amnistía con el viento

Gracias por leerme. Milagros

El día a día

 El día a día.

Por mis cimientos trepan los indicios

de nuevas experiencias,

parapetada en ellas dejaré que la ruinas

reposen en el tiempo.

Desescombrar es menos traumático

cuando no te desnudas,

ni sientes como tuyo

el tedio desplomado;

siempre un impulso vence las espinas.

Vivo el día a día de mis rosas.

Me resisto a vaciarme  de mis caducidades

pero   es  precisa  la limpieza

Me rebelo

porque me duele verme despojada

de cosas tan queridas,

pero si las mantengo sin destino

comeré mi presente caducado. 

Gracias por leerme. Milagros. 

Autoafirmación

Autoafirmación.

Lo peor del desierto no es la arena,

es que no haya hojas secas en las dunas

-indicios de estaciones consumadas-

No existe sin raíces  el consenso,

el viento es  dueño de la tierra

 sin principios.

¡Cuándo  será ella consciente 

- que aún salada-

 en su fondo hay un silo!

 El viento ese día
  será como Sansón sin  su melena.

                        Gracias por leerme. Milagros

Naciste con SIDA

Naciste con SIDA

Hablan tus ojos,

y tus retinas de ángel reflejan

tu inocencia frustrada.

Víctima  de un silente holocausto es

tu mirada, que ahora se pierde en el misterio

de algunos genes  asediados

que controlan tu vida,

 privándote del  asombro que espera
al final del bagaje.

Flor de cactus,

  floreces un día  solamente 

-inmensamente hermosa-

para no ser  olvido .

Milagros.

Foto Victoria Sanjuán.

Ser yo.

Ser  yo  y mis consecuencias , suprimiendo este velo

en que me oculto a veces
y en cambio es  transparencia.

Se que arrastro un carruaje, oxidado e  inservible,

y  es mejor desecharlo
 en el primer desguace.

Cambiar mis obsesiones, por paciencia,

suavizar mis impulsos con esfuerzo,

conocer  todas  mis carencias,

quemar mis energías,  entregada.

No fijarme unas metas, sin ponerme en camino,

 o deprimirme  si otros, me ganan la partida.

Ser yo  y  mis versos solamente.

“O parir o morir” no hay más salida.

Rebelión

He tirado todos mis corsés,

esos que decían las abuelas

que realzaban las curvas,

y he quedado libre

de acerillos y cordones.

Soy como me veis,

con todos mis michelines bien marcados.

No utilizo ni linea,

ni estilo;

me hago rebelde con mi ser entero.

Se acabó el temor

a ser descubierta en pecado,

en carencia,

o en desigualdad.

Escribo como sé,

hasta donde puedo;

no como querría escribir.

Arranco de mí para llegar a ser yo.

No me digáis que no emociona ver desnuda

a una mujer de carne.

Pregón de primavera

Mi suelo sigue verde

a pesar de que mi refugio se haya hundido 

y mis ramas

 expresen  la  ausencia  con  su desnudez.

Sigue verde

 aunque el muérdago sea  un ocupa

 de mi  sitio;

porque a veces ,

 aunque me siento un olivo  centenario

 sin otra expectativa,

soy también un almendro vigilante,

pregón de  primavera.

MiLaGrOs

Propósitos

Propósitos.

De mi risa brotarán llamaradas

que quemen  mis torpezas.

Esparciré cenizas de fantasmas,

apilaré leña  por si nieva,

y encenderé un nuevo fuego con  lavanda,

que refrescará mientras   quema. 

Milagros

Te necesito

Te necesito Sol,
para ser como la sal
contigo,
 diamante en la carretera.


Milagros

Hago 
equilibrios
por no caer junto a la roca
que empujo para poder pasar.

Oigo
en la sima el sonido
del golpe
contra el fondo.

Me asomo a su hendidura y la piedra intacta
sirve de "Pisa sueños"

He vencido liberando el camino
aunque
-mártir de mi decisión-
siento mi corazón lacerado por un beso. 

Para vivir.

No puedo permitirme penumbras que me abriguen
ni el calor de la cama;
cada día
plegaré las cortinas para que entre el sol.

Llenaré con proyectos los silencios,
dispersaré emociones obsesivas,
ampliaré mi horizonte hasta quedar pequeño,
tanto,
que deje de pesarme lo que cargo en mi espalda.
Con mis flores
fingiré primaveras en invierno,
y así,
pasará inadvertida la tragedia en la acera
de tantos árboles podados. 

Mar abierto

Caminas hacia atrás

sin medir el espacio hasta su boca.

Desde la prehistoria es cazador

y debes mantenerte 

en el plano que le mantenga a él

- a su vez-

en vigilia.

Aunque si caes su lengua 

no te dejará sin playa.

Él es mar abierto y tú bahía.

Ahora que mis pilares ya no tiemblan
por seísmos incontrolados,
que asumo mi realidad frágil
y mi corta distancia con el infinito.

Ahora que me pongo en el lugar del otro
lo comprendo
y relativizo la intensidad de la luz,
ahora,
escucho sonidos imperceptibles,
mi yo que olvidé tantas veces,
y siento que la eternidad 
es balancearse suavemente
respirando con hondura.

Vaciada de inquietudes,
de pensamientos encadenados,
de sentimientos que pinchan,
de pasiones que golpean;
liberada de mi insignificante espacio,
tan lleno,
que me hunde sin profundidad. 

Decepción

No pensé que quedara varado

mi mensaje de auxilio

dentro de una botella,

en un pantano donde la sequía

seca y cuartea el fondo.

Perpleja, desnuda de inocencia,

siento pena de mi misma. Me ruborizo.

Sin destino queda mi seguridad

en medio de la nada.

Huele a ciénaga el aire que respiro.

 Milagros Morales.


Foto Goyo Hueso.

Ver con luz.

Ver con luz

Se han mutado mis ojos del asombro;

 No tienen  párpados , ni pestañas
 cuando el viento arrastra tanta tierra.

Ya no tengo legañas, cierto,

 pero añora ser faro

  mi retina hendida por la luz perpetua.

                                                      Milagros Morales

Poda

A veces se toman rudas soluciones

como el jardinero cuando poda,

y esos árboles que desde mi ventana

 eran cuna del sol,

son  ahora espectros suplicantes.

Sin embargo el jardinero es aliado

 de la primavera,

y  ante los nuevos brotes olvidaremos,

 que  la acera es hoy campo de batalla

de  ramas vencidas.

Sé  que es despertarse con una losa encima

que no te deja ver y te oprime el pecho,

sé  que es arrastrar cada día

una carga de kilos de impotencia,

sé  que es  pasar un día y otro y otro,

pensando que  va a ser imposible subsistir.

Lo sé,  y por eso te digo que todo se sucede,

y  llegará un día , que te darás cuenta,

 que esa losa es solamente un velo

que con un ligero movimiento consigues

apartarlo de tus ojos.

Y también sé que entonces,

tu tierra es más húmeda y fecunda,

que todo está en el sitio exacto,

y que hay un cielo más arriba de la niebla.

Lucha por él  y tira la llave de la espina

a  ese pinar donde es imposible recuperar lo perdido.

Huelga

Huelga

De huelga está la lluvia

a pesar de que el cielo gris  marengo

la pregona con su megáfono.

 Las palomas aposentadas en las tejas

son  parte de la quietud del momento.

Hay  un silencio de motores parados

y las carreteras, con mono de ruedas,

se vuelven  serpientes venenosas.

No entiendo porqué

tienen colmillos de leche los vampiros.

Algo acontece en las leyes universales

que hacen de los cerebros satélites

con luz arrebatada;

 ignorantes de que no van a dejarnos

 ocupar más  estrellas,

después de un historial de velos negros. 

Foto Goyo Hueso.

Así

Así, a tientas como quien no sabe

a dónde va, a qué destino,

camino con incertidumbre

ante un horizonte de revuelta.

Sé  que busco, campo a través lo atisbo,
 sin detenerme continúo.

No dejaré que me alcance la noche

sin  linterna y sin  frazada.

Para qué me colocas alambradas

¿Para qué me colocas alambradas?

¿ Temes que  le contagie a alguien mi ruina?

¿Que se vea tu fraude y  contribuya

a pinchar tu burbuja inmobiliaria?

 ¿ Para qué? ¿ No quieres que  te miren?

No puedes ocultar lo que te excede:

Lo que no tiene alas más lejos vuela.

Ya sé  que así  vencida y espoliada

no tengo otra salida que el derribo;

déjame al menos que me hunda  sola.

Foto Goyo Hueso.

Mi calle.

Poema mes de Noviembre.

Mi calle

Apenas es un decorado mi calle

un lugar de silencios áridos

sin una niñez de tendederos llenos.

Como película visiono instantes

vividos con protagonistas finados,

y el eco del sonido de sus voces.

El suelo tiene el  polvo de sus  afanes;

 quedaron bajo  las ruedas de los carros

que traían  el trigo a los graneros.

Esa harina no amasó estos panes.

 Hoy la recorro con un escalofrío

recordando todo lo que ya no vuelve,

mientras esas nubes  por el cielo siguen,

sin poder sublevarse contra el aire.

.

Foto Goyo Hueso.