POETA EN PARO - TU BLOG DE POESÍA

No puedo permitirme penumbras que me abriguen ni el calor de la cama; cada día plegaré las cortinas para que entre el sol. Llenaré con proyectos los silencios, dispersaré emociones obsesivas, ampliaré mi horizonte hasta quedar pequeño, tanto, que deje de pesarme lo que cargo en mi espalda. Con mis flores fingiré primaveras en invierno, y así, pasará inadvertida la tragedia en la acera de tantos árboles podados. 

Caminas hacia atrás sin medir el espacio hasta su boca. Desde la prehistoria es cazador y debes mantenerte  en el plano que le mantenga a él - a su vez- en vigilia. Aunque si caes su lengua  no te dejará sin playa. Él es mar abierto y tú bahía.

Ahora que mis pilares ya no tiemblan por seísmos incontrolados, que asumo mi realidad frágil y mi corta distancia con el infinito. Ahora que me pongo en el lugar del otro lo comprendo y relativizo la intensidad de la luz, ahora, escucho sonidos imperceptibles, mi yo que olvidé tantas veces, y siento que la eternidad  es balancearse suavemente respirando con hondura. Vaciada de inquietudes, de pensamientos encadenados, de sentimientos que pinchan, de pasiones que golpean; liberada de mi insignificante espacio, tan lleno, que me hunde sin profundidad. 

No pensé que quedara varado mi mensaje de auxilio dentro de una botella, en un pantano donde la sequía seca y cuartea el fondo. Perpleja, desnuda de inocencia, siento pena de mi misma. Me ruborizo. Sin destino queda mi seguridad en medio de la nada. Huele a ciénaga el aire que respiro.  Milagros Morales. Foto Goyo Hueso.

Ver con luz Se han mutado mis ojos del asombro;  No tienen  párpados , ni pestañas  cuando el viento arrastra tanta tierra. Ya no tengo legañas, cierto,  pero añora ser faro   mi retina hendida por la luz perpetua.                                                       Milagros Morales

A veces se toman rudas soluciones como el jardinero cuando poda, y esos árboles que desde mi ventana  eran cuna del sol, son  ahora espectros suplicantes. Sin embargo el jardinero es aliado  de la primavera, y  ante los nuevos brotes olvidaremos,  que  la acera es hoy campo de batalla de  ramas vencidas.

Sé  que es despertarse con una losa encima que no te deja ver y te oprime el pecho, sé  que es arrastrar cada día una carga de kilos de impotencia, sé  que es  pasar un día y otro y otro, pensando que  va a ser imposible subsistir. Lo sé,  y por eso te digo que todo se sucede, y  llegará un día , que te darás cuenta,  que esa losa es solamente un velo que con un ligero movimiento consigues apartarlo de tus ojos. Y también sé que entonces, tu tierra es más húmeda y fecunda, que todo está en el sitio exacto, y que hay un cielo más arriba de la niebla. Lucha por él  y tira la llave de la espina a  ese pinar donde es imposible recuperar lo perdido.

Huelga De huelga está la lluvia a pesar de que el cielo gris  marengo la pregona con su megáfono.  Las palomas aposentadas en las tejas son  parte de la quietud del momento. Hay  un silencio de motores parados y las carreteras, con mono de ruedas, se vuelven  serpientes venenosas. No entiendo porqué tienen colmillos de leche los vampiros. Algo acontece en las leyes universales que hacen de los cerebros satélites con luz arrebatada;  ignorantes de que no van a dejarnos  ocupar más  estrellas, después de un historial de velos negros.  Foto Goyo Hueso.

Así, a tientas como quien no sabe a dónde va, a qué destino, camino con incertidumbre ante un horizonte de revuelta. Sé  que busco,  campo a través lo atisbo,  sin detenerme continúo. No dejaré que me alcance la noche sin  linterna y sin  frazada.

¿Para qué me colocas alambradas? ¿ Temes que  le contagie a alguien mi ruina? ¿Que se vea tu fraude y  contribuya a pinchar tu burbuja inmobiliaria?  ¿ Para qué? ¿ No quieres que  te miren? No puedes ocultar lo que te excede: Lo que no tiene alas más lejos vuela. Ya sé  que así  vencida y espoliada no tengo otra salida que el derribo; déjame al menos que me hunda  sola. Foto Goyo Hueso.

Poema mes de Noviembre. Mi calle Apenas es un decorado mi calle un lugar de silencios áridos sin una niñez de tendederos llenos. Como película visiono instantes vividos con protagonistas finados, y el eco del sonido de sus voces. El suelo tiene el  polvo de sus  afanes;  quedaron bajo  las ruedas de los carros que traían  el trigo a los graneros. Esa harina no amasó estos panes.  Hoy la recorro con un escalofrío recordando todo lo que ya no vuelve, mientras esas  nubes  por el cielo siguen, sin poder sublevarse contra el aire. . Foto Goyo Hueso.

Tenias que plantarte en la cabeza  un jardín para que tus ojos fueran raíces que se agarraran  a cualquier escalofrío. Lo siguiente  fue una  paz sin trincheras, sin puertas cerradas, ni secretos. Al volver la luz me acariciaste, y desapareciste con una sonrisa en completo silencio; sin que sepa  si solamente yo te vi. Foto. Goyo Hueso.

Abandonarse al día, desprenderse del lastre, desnudarse sin miedo, quedarnos sin carcasa, y que el tiempo vaya  derrumbándolo todo. El recuerdo no deja que el olvido se hunda; sin cólera y despacio, transformando las ruinas, creando desde ellas nuevas realidades, permanecerá siempre, el anterior perfume. Surgirá otra obra,  de lo que hoy es quiebra. Foto Goyo Hueso. 

Los ángeles no sujetan  pilares en ruinas; no tienen vocación  de puntales. La bóveda  desplomada  libera  censuras y navegan por su nave los pájaros. El cósmico viento  quita el olor a cera, y otras abejas libarán  nuevas flores. El arco iris  servirá de crucería. Foto Goyo Hueso.

Cuando la civilización, que hoy se desmorona se convierta en colina, buscadores  de tiempos pretéritos encontrarán minúsculos  trozos de tejas y pilares; y   reconocerán por su ADN   nuestras huellas. Sabrán  que deshabitamos pueblos, pequeños núcleos, para respirar  el tubo de escape de una locura colectiva. Ávidos depredadores, nos desprendimos de raíces que no eran suficiente para saciar nuestro afán.  Arruinamos el planeta,  exterminamos las razas, y  dejamos  que los niños agonizaran  y murieran de hambre. Verán tanto horror, tanto, que cesarán en la tarea de   buscar el origen de la raza humana Permanecerá oculto sin lápida  y sin flores e inventarán un mito que silencie el fracaso. Foto Goyo Hueso. 

Destrozas el presente, arrancas los marcos de  puertas y ventanas, y haces de la realidad una trinchera. No sé si la paz  vendrá con el olvido, Si que el balcón sin suelo orientado al oeste,   nunca descubre  amaneceres.  Foto Goyo Hueso.

Si fueras mío sabrías lo que es bañarse en agua tibia cuando hiela, te abrirías a nuevas dimensiones con perfumes que ignoras, crecerías con el asombro del grano  que ve la luz cuando rompe la tierra, te sentirías mirado como la flor del almendro. Si fueras mío tus alas crecerían al infinito, descubrías playas de arena blanca que hago al llegarte. No serías pescado en redes  impersonales ni vendido en mercados a subasta. Si fueras mío,  ya no querrías ser  de nadie. Ni siquiera tuyo porque te ata a lo que eres.

Futuro de ruinas, tejas espoliadas, huecos abiertos  donde el aire come la intimidad  del espacio,  guisado con  vivencias. ¿ Quien te recordará devuelto a la tierra? ¿ Para qué los andamios? Sin aldaba no abrirá su portal la historia. El sudor no hace adobes con el olvido. Foto Goyo Hueso.  

P refiero la calima a la luz agnóstica de colores rociados que antecede al alba. Escojo el desafío  del horizonte envuelto en tules.

  Ante mi retablo espoliado, los escombros son sustrato de la hierba buena que como madre,  abraza la desidia. El pasado y el presente configuran mi contradictorio y caótico mural; siempre con espacio para nuevas tendencias. Soy trasformación constante: Rompo mi techumbre para ver el cielo sin prever que existen daños colaterales; pero mi apertura universal  justifica, mi posterior derrumbe. Estaré concluida cuando no quede nada de mí. Foto Goyo Hueso.

La edad me desintegra cada día, y libera el espacio que habito; araña mis paredes, mi tejado. Solamente el alero, un balcón sin codos, y la huella de mi chimenea, conservan mi identidad arrebatada sin permiso. Los rayos del sol alumbran mi aurora, pero no hay  sábanas  que seduzcan al viento.  Foto Goyo Hueso.

Siembro la primavera y el otoño juntos y nacerá un fruto híbrido en mi campo. Emergerá con verdes ilusiones, lo degustaré maduro. En su hallazgo acabará mi búsqueda, y esta inquietud que hurga  las horas descosidas. Floreceré a la vez que ondea al viento la bandera blanca de mis hojas. 

Peor que la muerte es despertar de un sueño y verte en un pozo sin agua al comienzo de un otoño. Ya no esperas un tránsito; ni siquiera que el alba  te devuelva la luz Sabes que no existe nada  como tú lo sentiste, que no hay luz, ni sombra, ni huella, ni regreso, ni espera, ni encuentro o despedida Se quedan parapléjicos  el calendario, el reloj y la brújula,  el espacio, las palabras, los sonidos, y el corazón discapacitado. Peor que la muerte es despertar de un sueño; porque no hay frustración ni dolor en las cenizas, pero si en las muletas. Milagros Morales.

La farola de día  cree que es árbol, porque el árbol   de al lado, proyecta sombras en su piel  de acero; pero el árbol de noche no se siente farola. Para ser, necesita, luz , y  no sombra.

Me haré taxidermista de recuerdos  les construiré una vitrina  y de tarde en tarde los libraré del polvo; pero también  quitaré los espejos que puedan reflejar mi mirada anodina y mi pelo de fuego extinguido . Porque la pasión, la ilusión, la vida, las  habré extirpado de mi mente  y no tendré nubes pero tampoco plumas. Ni  siquiera viento.

Ya no seré paloma que acuda a tu playa en busca de comida; sé que hay otra orilla -no mía- que no puedo alcanzar. Desde ahora  haré castillos en la arena y los inundará la pleamar.