POETA EN PARO - TU BLOG DE POESÍA

¿Que hace ahí la infancia masacrada privada  de la primavera? Pajarillo sin plumaje  en el asfalto aplastada, rama partida sin motivo´. ¿Qué  espécimen                         – no humano-                                                  genera su duelo? ¿De qué color es el corazón                                              del verdugo? ¿A cuántas pulsaciones latirá  ...

  Me arrancaste de tu camino  y ya no disfruté la primavera. Con el calor de tus dedos -al  principio- no sentí el desarraigo, y el sol continuó en mis hojas; pero poco a poco mi savia fue estanque. Mientras tú te alejabas me arrugue sin tiempo.

Bella y preciosa Guinea con tu basta y virgen selva y tus inmensas riquezas   que algunos hombres se llevan.  Tus gentes tan agradables te hacen buena. y con tus  verdes paisajes enamoras al visitante. ¡Oh bella y preciosa Guinea! Te quiero porque te amo    me gustas porque me molas    te admiro porque soy tu fan. Siento amor por ti porque me descolocas Imagino tus curvas,   pero no las alcanzo   por tu gran culpa. Yo me canso de que no me hagas caso, y me harta   que no me devuelvas mi amor. Luis Ela Micó  15 años.

Apagaré toda luz    -    incluso la del faro- y dejaré que mis pasos continúen conscientes del abismo. No sé si será bastante para hallar la luz sin ojos;  pero si la encuentro, no la guardaré para mí -entre otras cosas- porque no estoy hecha  a su medida. 

En mi barca con alas -lejos del humo- surco mis aguas, noto que fluyo.  Sin viento soy reflejo, sueño de olas.                                                                                              No necesito puerto,                                                                                                                                            ...

La vida me empuja hacia la superficie  y allí me desplegaré entera. Adquiriré tallos,               hojas,                                       flores… Es una etapa nueva. Mi corazón , raíz y tierra. Mi libertad  el viento.

No puedo dejar de escribir sería negarme a pisar el cielo; que mis acuíferos internos se vaciaran,  y no poder  sacar  agua de mí. Aunque solamente sirva  para no perder mi identidad,  recordarme quien soy, descubrir entre muchas mis huellas…. Sería quedarme como un pájaro en la jaula, sin volar la primavera. Como vivir a medias. Foto Marian Gardi..