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El vacío




El vacío no lo llenan las luces,
ni las calles repletas de gente
que compran regalos.
Ni lo llenan los escaparates
aunque estén preñados.

El vacío sigue latente, solitario,
debajo del puente.

Nuestros sueños, a veces,
son bombillas fundidas,
que se reemplazan por otras
pero no son las mismas.

Saturamos nuestra vida de cosas,
pero no hay tarjetas ni firmas,
con que comprar lo que sacia el anhelo,
y la realidad es cruda.

Aunque por unos instantes,
se disfrace de guiso humeante,
no hay fuego.



Foto Goyo Hueso

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De vez en cuando.

De ves en cuandolas nubes descienden y sus estratos me atraviesan como puñales; pasan de largo, pero me dejan heridas de ausencias que enfrían la vida. Mi sangre se empantana con el escalofrío del sin deseo; mis ojos vuelven a ver espectros en la añoranza; la brújula se vuelve loca entre maletas incompletas y relojes demasiado impacientes. Me quedo en el andén de una estación apuntalada esperando sin espera. Me olvide tomarme las pastillas de la vida y ya no suenan campanas que me hacían brincar como chotilla moviendo la quietud de la hierba.